Declaro este post propriedade dos "Cinco"

Trago a lareira nas mãos e mesmo assim não estão quentes. É dos ricochetes "e coisas do género" (tenho a dizer que esta frase tem direitos de autor...e não são meus). Mãos frias...

Tenho a fogueira a queimar-me os olhos e os cabelos, as músicas com letra na língua e as sem nem as sei de tão perdidas que por cá andam. O sol não se põe a oeste, põe-se na vossa sombra, na vossa luz, na vossa música. ("Oh Rita que poética que tu andas..." e eu respondo: pois é. É das overdoses de amor e de bem e de tostas mistas de alta qualidade.)

De tanto girar nos sentidos caio redonda no chão (novamente com direitos, novamente (e felizmente) não meus) e tapo-me com qualquer coisa vermelha.

E ainda dizem que coincidências não existem? Desculpem, mas encontrei no mínimo três, dentro de almofadas, de areia e rádios cobertos de TELEPATIA. (opah...os meus subentendidos estão tão pouco "sub" que me fazem lembrar ópera.) De areia. Ai. AI.

Há umas coisas fantásticas chamadas "fotografias mentais". Trago um album inteiro. E uma expressão em particular na capa. (mais um sub super sub)

Disse que estava poética. Não, lamento, é mentira. Não estou. Fugiu-me a poesia porque hoje enganei-me no despertador e cheguei à escola meia hora mais cedo. E logo eu que moro a uma hora de casa. "Estás aqui..."

É "correr" para filmes que nos enchem as medidas. É sair do meio duma estrada. Ou entrar para o duma estrela a chover. Não a estrela, claro, essa fingia que caía. É perder a cabeça nas meias e as meias na mala e no chão. É cantar à volta da fogueira. É na ter problemas. É o frio do ar e o vosso quente. É entrar na idade do armário e não sair até de manhã. É banhos de bacardi, champagne, cerveja. É fazer a dança do pedreiro. É acender uma lareira com três brasas e muito fôlego. É uma sinfonia. É cantar desafinado. É matar roxinóis.

E o que é que É?

"Oh Rita vê o fim! vê o fim!"

Aaaaiolos.